Автор: kriptonus
Примечание А.К.: это альтернативный отчет о нашумевшей поездке в Грузию на мотоциклах. На этот раз глазами Николая, который попал в то самое ДТП...
В стране гор, вина и моря хотелось побывать давно. Больше, наверное, из-за гастрономических пристрастий. С этим ничего не поделать – люблю хорошую кухню, не с пафосным интерьером и «де Флопе», именно хорошую. Как передать сухими словами те мимолетные моменты счастья, когда надкусываешь сочные хинкали или прихлебываешь душистый харчо. Когда терпкая сладковатая хванчкара оставляет приятное, ни с чем несравнимое послевкусие. Когда после долгого пути сидишь придорожном кафе с людьми, о которых ты еще месяц назад знал ну разве что только имя, а теперь понимаешь, что это твои единомышленники, соплеменники. Не иначе. Завтра снова очередной бросок по головокружительным серпантинам, снова рев моторов и ветер в лицо. А пока ты чувствуешь, как ветер доносит аромат дыма, видишь, как на горы опускаются сумерки и постепенно остается только то, что происходит в освещенных вокруг тебя столах. А где-то там, далеко в темноте, загораются редкие светлячки огоньков и внизу ущелья катит свои воды река. Разговоры, смех, воспоминания прожитого дня и хачапури, свежие овощи и домашнее вино. Все как в большом миксере и ты - часть этого дивного коктейля. И сожаление. От того, что этого больше не будет. Этот вечер незримо ускользает, уступая место другому, может лучше или хуже, но другому. Как посмотреть. От того, что нет с тобой еще больше близких людей, которым ты бы хотел не рассказать, а дать почувствовать это волшебство.
Практически год прошел с того момента, как маленькое зернышко в твоей голове выпустило стебель и превратилось в раскидистое дерево. Год прошел в постоянных раздумьях и планах, делах, тех маленьких шажках, которые приближали момент расставания с привычной жизнью и родными людьми. Завтра, нет, уже сегодня, сейчас, родные малявки еще спят, а ты выкатываешь своего коня из гаража, и негромкий рокот прогревающегося двигателя нарушает предутреннюю тишину. Ты катишь сквозь темноту, впереди так много километров, складывающихся в цифры твоего одометра, глядя на которые потом будешь сам себе удивляться: неужели я это прошел?
И вот ты здесь: доехал, дотерпел, увидел частичку гор. Еще больше впереди нового, неизвестного, необычного. Здесь все не так. Не так едят, не так водят машины, не так говорят и думают. Не руби с плеча хлесткими раздражительными мнениями, первыми впечатлениями. Постарайся понять, почему так и от чего, не ходи в чужой монастырь со своим скарбом и жизненным опытом. Ты гость. Насладись же необычностью этой страны, непохожестью на рутину твоих дней. Ты видишь то, о чем только читал, ты пробуешь то, что только представлял себе, ты прикасаешься к истории, прошлой жизни, которая кипела в этих камнях сотни лет назад. Здесь было все: боль за город, государство, пролитая кровь, обман, предательство, смелость, решимость, надежда, любовь и вера. Практически каждый свороток с трассы представляет небольшой путь в историю. Ты идешь на скорости через городки и поселки, а тебе машут люди, дети, сигналят и моргают фарами в знак приветствия. Все-таки не часто здесь такие путешественники. Каждый, кому приходится рассказать о том, кто ты и откуда, несколько раз переспрашивает: на мотоцикле, оттуда? Ты вообще нормальный? – типичная реакция на твой рассказ.
А ты петляешь дальше по кишечникам серпантинов и заворожено смотришь на ущелья скал, реки, горы. Видишь перед собой часть пещерного города и думаешь: это сколько же сил, терпения и упорства, стойкости духа нужно иметь человеку чтобы создать такое. Спускаешься с гор уже в темноте. Ничего не видно кроме дороги и освещенных зданий. Но ты знаешь, что где-то там, справа, в темной мгле находится оно, вечное море. Находишь ночлег практически на вершине горы – внизу все занято, много туристов и отдыхающих. Принимаешь душ, а на выходе тебя уже встречают хозяева дома с рюмкой чачи. Последний раз ты ел где-то в обед. Выпитая жидкость несколько обжигают горло, а они добродушно смеются и предлагают закусить. Потом снова ты в кафесторане.
Снова стол ломится от блюд, и снова мысли: неужели прошел, сделал это, проехал по грунтовой горной дороге в пыли и грязи, добрался сюда. Снова смех, шутки, воспоминания прожитого. Утро встречает пасмурным небом и прекрасным видом на прибрежную полосу. Дождавшись всех, ты спускаешься к низу, паркуешься, и вот тебя омывает теплой соленой водой.
Накупавшись, ложишься на согретые гладкие камни. И как всегда, мысли о том, что вот оно, море, вечно. Пройдет несколько поколений, а оно так и будет гладить эти камни. То небрежным прибоем, то шумным и свирепым штормом. Уже неторопливо ты доезжаешь до очередного прибрежного городка, где селишься в обычном доме. Хозяева отдают тебе лучшие комнаты наверху, а сами уходят куда-то вниз или к соседям. Пара дней неспешного отдыха, ты понимаешь, что отпуск закончился, если не в календарном смысле, то каким-то другим, неведомым сроком. Это только ощущения в твоей душе. Никуда не хочется. За эти несколько дней ты много что видел и много что пробовал, пусть не все, все и невозможно испытать. И вот в один из дней ты выезжаешь, в голове уже счетчик докуда доехать сегодня, завтра и сколько дней на это уйдет. Мимо пролетают коричневые таблички достопримечательностей и городов. Ты на них уже не обращаешь внимания. Разве мало их видел за последнее время? В другой, в следующий раз, свернешь по этой стрелке. Или вот этой. Внезапно в плотном транспортном потоке, прямо посреди дороги на расстоянии 15 метров, возникает женская фигура, которая, не глядя в твою сторону, продолжает перебегать дорогу. Слева направо. Слева направо. Мысли: вот блин, как же так. Пытаешься уйти от столкновения, закладываешься налево и понимаешь: не успел. Удар в правую сторону руля. Тебя крутит словно в центрифуге, не видно смены света и темноты, скорее всего, твои глаза закрыты. Ощущаешь себя лежа на спине и, подняв голову, видишь только горящий след и вспыхнувший мотоцикл.
В голове только мысли - жив, а губы твердят: «Господи, спаси и сохрани. Господи, прости меня грешного». Жизнь не бежит перед глазами, пытаешься сориентироваться, что же с тобой, и понимаешь, получая сигналы от своего организма, что все цело, все работает. Только боль в правой руке. Сначала почти не осязаемая, но постепенно наливается, становится тупой и давящей. Вокруг уже куча людей, что-то спрашивают, интересуются. Вот пожарные. Тушат остатки железного коня. Не вставай, не вставай, держат руки. Как там женщина? Жива, «скорая» забрала ее. Звонок в шлем. Жена, пытаешься успокоить ее как получается, что все нормально, ты жив и ничего страшного не случилось. Внезапно в голове возникают образы твоей семьи, жена, дети. И не можешь сдержать слез , что какое-то чудо удержало тебя от того, чтобы ты их больше не увидел. Твои милые, родные детишки. Еще один вой сирен. Это за тобой. В больнице врач осматривает и говорит: все хорошо, никаких сложных повреждений нет. Как женщина? Она жива, ситуация сложная, но жить будет. Врач делает свою работу, обрабатывает раны, накладывает три шва на правую руку. В палату заходит полицейский и ты едешь в управление. До самой ночи допросы, освидетельствования. Кипит работа. Главное чтобы потерпевшая выжила, как один твердят следователи и переводчик. Главное. А ты уже не знаешь, что для тебя главное. Ты словно в прострации сквозь некую пелену ощущаешь окружающую тебя жизнь. Два дня. Ты уже несколько успокоился, снова начинаешь жить. Звонок в больницу, чтобы узнать о состоянии женщины. Словно обухом стучат слова врача на том конце: час назад она скончалась. Все. Снова становится страшно, страшно от того, что из-за тебя погиб человек, страшно что теперь неизвестно, что будет с тобой. Следователь успокаивает: ничего страшного, все будет хорошо. Что такое хорошо, как оно будет выглядеть для тебя? Снова несколько дней, ждешь экспертизы и остаешься один. В чужой стране остаешься совсем один. Время тянется мучительно. По нескольку раз в день созваниваешься со следователем. Экспертное заключение не готово. Завтра. Дело у прокурора. Сегодня вечером. Прокурору не понравилось экспертное заключение: нет ссылки на видеофиксацию. Завтра. Дело снова у прокурора. Завтра. Дело в генпрокуратуре. Сегодня. Ты ходишь к отделению полиции, как на работу, ждешь каких-нибудь новостей. Вот звонок следователя: тебя оправдали, нужно оформить документы. Оформляешь, подписываешь и вот ты в гостинице. Скорее, надо ехать, надо куда-то двигаться. Время шесть вечера, ты едешь на маршрутке в сторону Тбилиси. Звонок: тебе не надо туда, завтра из Батуми есть рейс с последним билетом. Поздно. Ты едешь в Тбилиси. Завтра Владикавказ, Минводы, там будет видно, разберемся. Утро и новая неприятность: автомобильную дорогу во Владикавказ засыпало накануне. Не хочет тебя отпускать эта страна. Ты в аэропорт, летишь в Баку. Завтра утром рейс в Москву. Двенадцать часов в аэропорту в полудреме. Время тянется просто мучительно медленно. Взлет – посадка. Еще шесть часов ожидания. Взлет, посадка – вот они, твои милые и родные. Ты дома. Но понял ты об этом еще там, во время посадки в Москве. Ты уже был дома.
Что же имеешь в сухом остатке? Ты более философски стал смотреть на жизнь. Более широкоугольно. Полностью сгоревший мотоцикл, ржавеющие останки на штрафной стоянке в городе с необычным названием Зистафон. Людей с которыми ты за это время по-настоящему сблизился. Дополнительное количество седых волос на голове твоей и твоих родных, и, скорее всего, три шрама на правой руке. Много положительных, отрицательных и нейтральных впечатлений о стране, до этого тебе незнакомой. Теперь она тебе несколько знакома. С разных сторон.
|
